a voz.

ela apagou a luz e se deitaram, os corpos se colaram mais, corpos que antes se completavam da maneira mais bonita, mais intíma. e que agora se procuravam, mas sabiam que poderiam nunca mais se ter.

aquele silêncio. alguma coisa. o alguma coisa lhes era estranho.

é um dito não dito. um faço e desfaço.

o sentimento à flor da pele.

a vida à flor da pele.

ele sabia.

o mundo não ia parar para que ele consertasse aquele momento.

o mundo não ia acabar.

a paz dele. só dele.

o esquecer que também era tão dele. mas que ele não queria e queria e não sabia o porquê dessa confusão (ou preferia não saber).

a espera que se apagava tão suave, mas ao mesmo tempo, tão seca.

tão assim, calada.

e o silêncio. sempre o silêncio.

o silêncio que lhe falava mudo.

era ruim saber que tudo aquilo não era pra estar acontecendo.

nada daquilo fora programado e ele odiava ter que lidar com essas derrapagens que a vida lhe pregava.

era estranho lembrar que há dois dias ela lhe disse que queria fazer amor com ele.

o silêncio.

o silêncio lhe contava que, talvez, ele fosse fraco demais.

ou tão forte que nem sabia como lidar com isso.

ele não acreditava mais no amor.

naquele momento o amor lhe mostrou mesquinho e pequeno demais.

mas se levantou e pegou suas coisas.

a porta já estava aberta.

olhou para ela e nem sentiu vontade de se despedir, não teria forças para isso.

partiu.

a chuva ia caindo aos pouquinhos.

e na calçada um bilhete. uma frase tão feminina que mexeram com suas ilusões.

a letra não era dela e ele sabia que nunca mais leria algo com aquelas letras tão pequeninas.

era outra.

a voz feminina que lhe cantava baixinho e fazia com que ele dançasse ali, no meio daquela rua deserta, o chamou.

tocou o samba mais bonito, comprou o vinho mais suave e lhe fez dançar.

dançar com ela.

a noite.

a noite toda.